Par Haya FREJJ
Les Palestiniens inventent des méthodes innovantes pour protéger leurs enfants innocents des attaques de missiles aériens, maritimes et terrestres. Ainsi, certaines familles proposent-elles à leurs membres de dormir dans le salon.
Ma mère insiste toujours pour que je dorme dans le salon, pensant que c’est l’endroit le plus sûr, je lui explique mon refus en lui disant que j’aime dormir seule dans mon lit, et que je veux mourir seule et ressusciter seule sans être dérangée.
La vérité est que la sécurité est un leurre, mais les mères inventent leurs propres astuces pour essayer au mieux de protéger leurs enfants. Au pays de la mort et de la misère, les missiles pénètrent les murs, désintègrent les bâtiments et démolissent les maisons sur la tête de ses habitants à leur guise.
D’autres familles décident de répartir leurs membres dans des chambres séparées afin d’assurer la survie des plus chanceux d’entre eux. D’autres pensent que la survie réside dans le fait de s’asseoir dans les escaliers, suggérant que c’est l’endroit le plus immunisé contre les missiles !
Mais toutes ces méthodes n’empêchent pas le destin décidé par Dieu de s’accomplir ni ne signifient assurer une protection à personne, car la machine de guerre barbare écrase tout le monde dans les maisons, fait exploser les sols, brise les fenêtres et démolit les bâtiments, et seuls ceux qui sont capables de toucher le poinçon avec leurs paumes restent en vie.
Je ne peux pas déterminer si quelqu’un a eu de la chance de devenir un survivant du massacre, ou si sa misère sera éternelle lorsqu’il émergera en tant que survivant, témoin de la perte de sa famille, et de rester seul sans sa famille, sa maison et ses souvenirs.
Au début, je me moquais de ces méthodes. Mais j’ai réalisé dernièrement que c’était une manière pour les humains de préserver leur vie et leur espèce, un instinct de survie.
L’une des étranges tentatives d’une personne pour préserver sa survie est de transformer la tristesse et la douleur en quelque chose d’autre. Dans ces moments-là, je me transforme en comédienne pour faire rire, rire de rien, au lieu de pleurer de tout.
Ne soyez pas surpris, nous créons la comédie au cœur de la tragédie, nous pleurons et avons peur, mais nous mangeons et rions !
Alors que nous sommes sous le feu des critiques, nous nous demandons comment le monde applique la politique de deux poids, deux mesures et comment les pays nous traitent ainsi et comment le monde nous accuse de terrorisme, parce que Gaza a voulu une fois briser le mur qui a été érigé sur son territoire depuis plus de soixante-dix ans, et parce que nos combattants ont pensé une fois à franchir le pas pour passer à l’attaque, pas seulement à se défendre et à recevoir les coups.
Ce qui nous a le plus fait rire, c’est le mensonge et les calomnies contre Gaza concernant les viols, les meurtres et les incendies, comme si Gaza était un groupe de nazis, contre lequel le monde civilisé doit non seulement s’abstenir d’exiger un cessez-le-feu, mais plutôt que l’occupant est autorisé à tuer et à exterminer tout un peuple.
Comment se forment vos sentiments sous les bombardements ?
Alors que nous sommes bombardés, recevant des missiles, coupés du monde, nos sentiments deviennent sombres et mitigés, si nous avons perdu le compte des jours et des dates et qu’il ne reste plus qu’à compter nos victimes et nos blessés, j’espère que mes sentiments ne seront pas mélangés au point de perdre de faire la distinction entre le bien et le mal. Malgré les échos de solidarité qui nous parviennent, j’espère me tromper lorsque je sens que la question de la Palestine est devenue — que ce soit pour les Arabes ou pour le monde — la question des seuls Palestiniens, et qu’ils sont une source d’anxiété et de désagréments dans la région, et qu’ils doivent chercher un moyen de se rendre qui garantisse aux Arabes un sommeil paisible, non interrompu par les cris d’un enfant en dessous des décombres, ni les lamentations d’une mère sur le cadavre de son fils, ni les larmes d’un père pour son fils, ni les gémissements d’une petite fille pour son frère… rien que d’y penser augmente la douleur de façon exponentielle.
L’agression en cours contre la bande de Gaza n’est pas arrêtée par les déclarations des États ni par les rapports des organisations de défense des droits de l’homme, même si les intentions de ses auteurs sont appréciées, elle augmente en violence, en férocité pour obtenir une seule minute sans bombardement d’artillerie, aérien ou maritime chose qui paraît désormais impossible. Même l’air que nous respirons est devenu pollué, étouffant et plein de poussière à cause des bombardements continus des maisons et des terres agricoles. L’air s’est chargé de l’odeur de la mort de poudre à canon et de phosphore blanc brûlant que nous sentons et voyons.
Tout le monde en larmes regarde ces scènes de désolation avec tristesse, appréciant ses héroïnes, les femmes Aragos de Gaza! D’autres considèrent la tragédie et le désastre de Gaza comme une série télévisée sanglante ou un film d’action avec lequel ils peuvent interagir et s’immerger avec toutes sortes de plaisirs entre leurs mains.
La vérité est que cette agression haineuse et flagrante contre les Palestiniens innocents à Gaza s’intensifie jour après jour, et les Palestiniens en paient le prix avec leur sang, leurs enfants, leurs maisons et leurs moyens de subsistance.
Tout le monde – peuples et gouvernements – doit assumer sa responsabilité morale et contraindre cet occupant à cesser le feu, puis tenir les criminels pour responsables des crimes commis, par pitié pour plus de deux millions de Palestiniens sous les flammes des massacres génocidaires affamés, et soumis au déracinement de leurs terres.
Échapper à la peur sous les bombardements
Au milieu du feu, les hommes restent silencieux, portant leur chapelet, louant, priant et espérant. Dans la nuit, ils lèvent la main en prière et en supplication, tandis que les femmes sont occupées de leurs affaires.
Il semble que nous, les femmes, nous nous menons vers les tâches ménagères; Pour atténuer les sentiments lourds de peur, et pour échapper de l’anxiété et au désespoir. Dès qu’elles se débarrassent de ces tâches, les femmes du quartier se consacrent à la récitation du Coran, qui ne s’arrête qu’à la tombée de la nuit.
J’entends leurs prières, elles prient que leurs corps restent couverts, que Dieu calme cette terreur, et qu’il protège leurs enfants, leurs maisons et leur patrie.
J’espère que Dieu m’accordera leur foi et leur contentement, ce qui leur permettra d’endurer ces calamités que nous n’avons jamais connues.
Quant à moi, et depuis un bout de temps, je suis devenue comme ces mères, nous partageons de nombreuses similitudes : l’anxiété constante et un sens des responsabilités.
Je me réveille pour voir la famille, préparer le petit-déjeuner et le thé, nettoyer la maison, et me plaindre de tout : de cette guerre qui ne s’arrête jamais et de la cendre des bombardements qui ne peut être enlevée malgré mes campagnes de nettoyage incessantes. Je fuis mon réel, refusant de tamiser la farine et d’allumer le feu, sous prétexte que je déteste le feu et que je souffre de maux de tête.
Je descends dans ma cuisine pour préparer le déjeuner en silence, avec ma tasse de café, que je bois, en entendant les bombardements incessants, sans avoir des nouvelles après la coupure d’internet et de l’électricité.
Dans cette guerre, j’ai de nombreuses fonctions, notamment : me tenir debout et attendre mon tour pour charger mon téléphone portable, au milieu des chargeurs mobiles du quartier, après avoir attendu que les batteries soient chargées via un alternateur afin de pouvoir allumer la télévision pour regarder le téléjournal qui transmet des scènes de sang et de ruines.
J’aime aussi laver les vêtements à la main. Les machines à linge sont devenues un luxe que les élites de Gaza n’ont pas. Et puis, je monte sur le toit au quatrième étage pour les tendre sur des cordes.
Ma mère me demande tout le temps de couvrir mes cheveux, avec encouragement et intimidation de la mort sans couverture, et je lui dis qu’ils sont couverts et que je suis bien habillée et qu’ inévitablement les jeunes me couvriront après ma mort.
Ils essaient aussi de m’effrayer ces tireurs d’élite postés sur de grands immeubles dans le quartier d’Al-Tawam, à l’ouest de Jabalya, après l’invasion terrestre, mais je n’ai pas peur, et je dis en plaisantant:
«Tireurs d’élite ou pas, reculez et laissez Hamas me fusiller», dans un rappel sarcastique de la célèbre vidéo de Dahlan pendant le coup d’État de Gaza.
Honnêtement, monter sur le toit me donne les nouvelles du quartier, ou ce qu’il en reste.
La maison du voisin en face de nous a été bombardée. Il semble qu’ils n’y soient pas retournés jusqu’à aujourd’hui, leur linge est toujours sur les cordes…
Mon voisin dans l’immeuble d’en face répare des fils sur le toit, essayant apparemment d’obtenir le signal de la télévision.
Ma voisine tend des vêtements inhabituellement colorés, ce qui signifie qu’une partie de sa famille est venue en tant que déplacée.
Mon voisin dans l’immeuble du fond est en train d’inspecter les réservoirs d’eau, j’espère qu’ils n’ont pas été touchés par des éclats d’obus, parce qu’il est devenu plus difficile d’obtenir de l’eau que de forer un puits de pétrole dans le désert.
Ma voisine du même immeuble est toujours à la maison, buvant du café instantané sur le balcon, et les traits de son visage indiquent la peur et la tristesse.. nous partageons tous la même peur.
Mes voisines de l’immeuble d’à côté sont parties ver le sud, je ne les entends plus insulter leurs enfants, ou se disputer avec leurs maris.
Monter sur le toit, c’est aussi prendre des nouvelles des lieux du bombardement, contrôler les quartiers comme Wael al-Dahdouh, comme me décrit ma sœur, et leur montrer l’endroit en fonction de la surveillance !
Ma sœur s’étonne de mes connaissances, je lui dis c’est l’intelligence spatiale, et le talent que j’aurais dû exploiter. J’aurais pu être journaliste n’eût été l’opposition des parents.
C’est une façon pour moi de montrer mon pouvoir à mes sœurs, de déterrer le passé et de rappeler à ma famille le restant du rêve que j’ai perdu sous les piles des coutumes et des traditions.
En fait, l’habitant de Gaza, avec tous ses blocs de béton qui remplissent le pays d’un pouce et demi, peut connaître tous ses habitants, ses emplacements, les noms de ses quartiers et des familles qui y vivent.
Et j’avoue que j’ai de l’énergie négative à laquelle je tiens à moi, sinon je la distribuerai au quartier qui entendra mes cris et mes pleurs ; Je suis donc comme un lion, je travaille dur, et je n’ai peur de rien seulement le jour, et si la nuit vient, j’enveloppe mon corps, qui devient un hérisson qui se recroqueville sur lui-même de peur, et se lamente sur l’état de Gaza en pleurant silencieusement sous l’anticipation de la terreur…
Nous n’avons jamais connu pareille guerre, et nous n’avons jamais eu peur comme nous avons peur chaque jour, mais nous sommes des esprits forts qui se réveillent à nouveau, et se lèvent avec le soleil de sous les décombres et la destruction. Et comme Gaza l’a toujours fait, nous persisterons malgré l’oppression des envahisseurs.
Cette guerre brise le cœur, torture l’âme et fait fondre le corps. Et cette histoire ne s’arrête jamais, si la vie est écrite pour nous…
H.F.
(*) Dr, chercheuse palestinienne de Gaza
